雨下了三天。 不是春日里那种缠绵悱恻、润物无声的细雨，也不是夏日午后骤然而至、涤荡尘埃的暴雨。这是边城的雨，带着戈壁滩上亘古不化的寒意和肃杀，一滴滴砸下来，像是老天爷嫌弃这片土地太过贫瘠，或是记恨着什么往事，不耐烦地往下啐着唾沫。 雨水沿着破败的城墙蜿蜒流下，将墙根处暗红色的印记冲刷得更深，那是血，干涸了不知多少年的血，或许是戍卒的，或许是蛮人的，或许，只是某个倒霉蛋的。 城叫“鸦巢”，一个很不吉利的名字。据说很多年前，这里曾有遮天蔽日的鸦群盘踞，后来一场大火烧了三天三夜，把什么都烧没了，只留下这座光秃秃的石头城。如今，连乌鸦都不愿意来了，只有风，像个不知疲倦的疯子，日夜在城中巷陌间穿梭呼啸。 雨幕中，一个少年提着个破旧的食盒，深一脚浅一脚地走在泥泞的街道上。 少年名叫苏烬，名字里的“烬”字，据说是他那个早死的酒鬼老爹取的，意为“劫后余生”，倒也贴切。他看起来约莫十五六岁，身材瘦弱，穿着件洗得白的粗麻布衣裳，被雨水打湿后紧紧贴在身上，更显单薄。 他的头被雨水黏在一起，乱糟糟地贴在额前，脸上沾着泥点，唯有一双眼睛，在晦暗的雨天里显得异常明亮，像寒夜里的星子，透着一股与年龄不符的平静和…冷漠。 食盒是木头做的，边角已经磨损得厉害，但被少年擦拭得很干净。他走得很稳，哪怕脚下的泥泞不断想把他绊倒，他的每一步都精准地踏在相对坚实的地方，仿佛对这条走了无数遍的路熟悉到了骨子里。 雨水顺着他的脸颊滑落，流进脖颈，冰冷刺骨。但他似乎浑然不觉，只是微微眯着眼，看着前方不远处那座低矮的屋檐。 那是他的“家”，如果一间四面漏风、仅能勉强遮风挡雨的破屋子能被称为家的话。 推开吱呀作响的木门，一股混杂着草药、霉味和淡淡血腥气的味道扑面而来。屋里光线昏暗，只有一个小小的窗口透进些许天光，雨水正顺着窗沿滴滴答答地落在地上积起的小水洼里。 角落的草席上躺着一个人，一个老人。老人须皆白，脸上布满深刻的皱纹，像是被刀子刻出来的一样，此刻双目紧闭，...

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